F comme...

Fête de fin d’année

Exercice périlleux imposé par la Direction dont il ne découle jamais d’impérissables souvenirs. Pourtant c’est assez drôle si on observe la chose avec un peu de recul. Commençons par le début. La fête de fin d’année est généralement organisée à contrecœur par l’assistante du patron, qui sait qu’elle va avoir beaucoup d’ennuis (restons courtois). Car une fois le lieu choisi, qui statistiquement plaît à 60% des collaborateurs, il reste à se taper les 30% qui auraient bien fait autre chose qu’ils connaissent et « qu’est génial, vraiment dommage ». Les 10% restants étant les pires. Ceux qui ne sont pas emballés et qui ont un problème de transport. Pour eux, il faut affréter un car et prévenir le chauffeur qu’ils sont malades au-delà de 45km/h. Ils arrivent généralement en retard à cause de Monique qui a eu un souci de garde d’enfants, « quelle galère ». Les meilleures places étant prises (autour du management), ils se retrouvent assis ensemble et pestent contre tout ce qui bouge et surtout le chauffeur qui conduit trop brusquement « T’as qu’à voir comment Jackie était malade comme un chien, sa Vectra était au garage, sinon jamais il aurait pris le car, quelle galère ».

C’est généralement en fin de repas que l’évènement prend du relief. Les « 10% » s’ennuient à cent sous de l’heure mais plus personne ne prête attention à eux, le car ne va pas tarder, « d’ailleurs il est en retard, quelle galère ».

Les « 30% » trouvent ça bien, finalement. Surtout ceux qui ont un coup dans le nez. Les 60% sont à fond dedans et s’enflamment. A l’instant précis du dessert peut survenir le drame des gens timides, et ils sont nombreux. Le moment où ils ont subitement à la fois envie de mourir et envie de tuer l’assistante du patron. Le moment inhumain où une ravissante jeune femme les invite à une danse du ventre devant TOUS les collègues qui hurlent de joie. Enfin presque tous, car les collègues du car attendent dehors dans le froid ce foutu car qui vient pas « mais qu’est-ce qu’il fout, quelle galère ». 

La danse du ventre est une mort lente qui consume les collaborateurs choisis au hasard (tous ceux qui regardent ailleurs en serrant les poings). Les managers s’y prêtent bien volontiers et répètent le sourire qu’ils ont mis au point devant la glace durant des années. Mais pour les autres, les timides, ceux qui n’ont pas vu le coup venir et qui ne sont pas aux toilettes, c’est un moment d’immense solitude où tout semble se dérouler au ralenti. Les applaudissements des collègues, les encouragements, tout flotte comme dans un rêve et la salle est emplie d’échos.

A ceux là, je dédie la lettre F avec tendresse.